Apocalypse

Le ciel nocturne est étrangement jaune. Le vent se lève. Un frisson. Des gouttes de pluie s'affalent les unes après les autres dans un lit de poussière. L'odeur acre du sable mouillé envahit l'atmosphère. Le grondement des camions est couvert par celui du tonnerre. La pluie devient tourmente et m'aveugle.

Puis soudain surgit un immense bras crochu, engin de destruction impitoyable. L'énorme engin de fer se dresse au milieu des ruines et achève son oeuvre. Là sous l'orage, à la lumière des éclairs, le bras se tend vers les murs de brique et les abat tout en entier, d'une pichenette. Puis il se tourne et réduit une autre maison en poussière. Déjà il ne reste autour de lui que des tas de débris épars. 

Dans quarante jours et quarante nuits, il n'en restera plus rien. Ce sera l'avènement d'un monde nouveau.